Die Insel des ewigen Frühlings

La Réunion, die kleine französische Insel im Indischen Ozean, ist weltberühmt für ihre Vanille und aufgrund ihrer landschaftlichen Vielfalt unter Wanderern längst schon kein Geheimtipp mehr. Um der Frage nachzugehen, warum die Insel sie so fasziniert, begibt sich Birgit Weidt auf eine dreimonatige Erkundungsreise zu kreolischen Schatzsuchern und Salzarbeitern, aktiven Vulkanen und duftenden Vanilleplantagen und einer Gruppe deutscher Wissenschaftler aus Brandenburg, die ihren ganz eigenen Inseltraum verfolgen ...

Birgit Weidt lebt in Berlin und schreibt Reisereportagen u. a. für Die Zeit, Neue Zürcher Zeitung, Emotion, Brigitte und Abenteuer & Reisen. Jüngst wurde sie für eine ihrer Reportagen mit dem unabhängigen Journalistenpreis des Niederländischen Büros für Tourismus & Convention ausgezeichnet.

Autorentext

Birgit Weidt lebt in Berlin und schreibt Reisereportagen u. a. für Die Zeit, Neue Zürcher Zeitung, Emotion, Brigitte und Abenteuer & Reisen. Jüngst wurde sie für eine ihrer Reportagen mit dem unabhängigen Journalistenpreis des Niederländischen Büros für Tourismus & Convention ausgezeichnet.

Leseprobe

Berlin/Saint-Denis:
Wer nicht winkt, wird stehen gelassen

Seit Wochen braust ein eisiger Wind durch Berlin, zeichnet mit kantigem Strich Eisblumen an mein Fenster. Er fegt bereits am Nachmittag die Straßen leer. Dicker Schnee fällt und schluckt den Großstadtlärm: kaum hörbar heute das Quietschen bremsender LKW vor der roten Ampel, der Knall abgeladener Kisten vor dem Supermarkt, das überdrehte Kreischen der Kinder nach Unterrichtsschluss. Lediglich die Flugzeuge beginnen wie immer ihren Sinkflug Richtung Flughafen Tegel, ein fernes Brummen, an das ich mich gewöhnt habe.

An einem Morgen wie diesen wickle ich mich in meinen flauschigen Mantel, schiebe den roten Rollkoffer auf den Flur, schultere meinen fest verschnürten Trekkingrucksack, vollgepackt mit Wanderkarten, Schreibzeug, Fotoapparat und Jonglierbällen, und ziehe die Tür hinter mir zu. Für drei Monate, vielleicht auch länger. Zeit genug, um meinen bisherigen Alltag mit seinen gewohnten Abläufen und eingefahrenen Mustern zu unterbrechen. Ich muss raus, weg, mich anregen, durcheinanderbringen lassen. Eine Transitzeit lang. Ich sehne mich nach einem Zwischenraum in den sich aneinanderreihenden Jahren.

Wie vereinbart, klingle ich bei der Nachbarin, um ihr meinen Wohnungsschlüssel anzuvertrauen.

»Bleibst du lange weg?«, fragt der kleine Junge auf ihrem Arm und zupft dabei an seinen blonden Locken. Ich nicke.

»So lange?« Er reckt seine dünnen Ärmchen nach beiden Seiten, als wolle er die Eingangstür abmessen. Ich breite meine Arme im Treppenhaus aus. Sein Gesicht wird ernst.

»Oh, so lange! Und wer wird dich da lieb haben?«

Auf diesen Augenblick habe ich elf Stunden Flug, ach was, habe ich Wochen, Monate, ja eigentlich die Hälfte meines Lebens gewartet: Die automatische Glastür des Flughafengebäudes öffnet sich, ich schreite in den strahlenden Morgen mit dem prickelnd schönen Gefühl, La Réunion so schnell nicht wieder verlassen zu müssen. Wenn schon nicht für ewig, dann doch wenigstens solange das Geld reicht! Für eine große Liebe plündere ich schon mal mein Konto. Nicht, weil sich meine sonst allgegenwärtige Vorsicht mit stetigem Abwägen und Durchrechnen über Nacht verflüchtigt hätte; nein, ganz einfach weil es mir dieses eine Mal leichtfällt, für die Lust, für die Reiselust nicht alles, aber doch eine Menge aufs Spiel zu setzen. Ich habe mich von meinen Auftraggebern abgemeldet, mein Sparkonto aufgelöst und meiner Tochter das notwendige Taschengeld für die nächsten Monate überwiesen.

Nicht oft, aber manchmal hatte ich sie, diese Gewissheit: Selbst wenn im schlimmsten Fall alles gar nicht so wird, wie ich es mir erhofft und ausgemalt habe, werde ich keinen dieser Tage missen wollen. Es ist wie mit der Liebe sie schleicht sich auf leisen Sohlen heran, ist plötzlich da, nimmt mich vollends gefangen, und ich tue dann alles dafür.

Die im Sonnenlicht glitzernden Palmenwedel flattern im Wind. Hinter dem großen Parkplatz ragen zwei kantige Berge in den tiefblauen Himmel, die aussehen, als wollten sie ihre Nasenspitzen in die Wolken schieben.

Ich will mit dem Bus in die Hauptstadt Saint-Denis fahren, um mir ein Auto zu mieten. Dort ist es preiswerter als direkt am Flughafen. Es ist das erste Mal, dass ich auf La Réunion den Bus nehme. Ich bin hier gewandert, geritten, auf klapprigen Geländewagen übers Land gezuckelt, mit dem modernsten Helikopter geflogen, selbst mit einem Gleitschirm über die Insel geschwebt, aber das Nächstliegende, mit einem Bus zu fahren, das war mir bislang nicht in den Sinn gekommen.

Doch bevor ich nach der Haltestelle Ausschau halte, kehre ich um, laufe zur