Gedichte kommentieren ist ein heikles Unterfangen. Es kann leicht zu Falschinterpretation führen. Dabei will das Gedicht nur antupfen, irgendwo in der Seele, im Herzen oder im Gemüt berühren. Eine Saite anklingen lassen, dann hat es seinen Sinn erfüllt. Dazu bedarf es keiner Erklärung. In meinen Gedichten wird das zu Sprache, was ich in Prosa nicht ausdrücken könnte und wollte. Sie entstehen jeweils aus einem Augenblick und zwingen mich, zum Griffel oder in die Tasten zu greifen und geben nicht Ruhe bis das letzte Wort gesetzt ist, das sich von selbst als solches erkiest. Ähnlich einer Geburt will ein Gedicht aus mir heraus. Keine meiner Verse sind gemacht um des Machens willen, sie kamen und gingen durch mich hindurch, und dass die einen und andern beim einen und andern ankommen, das wünsche ich ihnen auf dem Weg von der Schublade, wo sie zum Teil über ein halbes Jahrhundert gelegen haben, in die Öffentlichkeit. Therese Schweizer

Autorentext
Therese Schweizer, *1941, ist als ausgebildete Buchhändlerin und diplomierte Bibliothekarin sozusagen eine Bücherfrau im Doppelpack. Tätigkeit u.a. in Nachlass-Archiven, z.B. Hermann Hesse (SNB Bern), Thomas Mann, Archiv für Zeitgeschichte, Architekten-Nachlässe und -Bibliotheken (alle ETH Zürich). Nebst ihrem engagierten Berufsleben wirkte sie über 30 Jahre als Aktivmitglied im Berner und Zürcher Bach-Chor mit und trat mit diesen im In- und Ausland auf. Zahlreiche Reisen in umliegende und entferntere Länder wie die Sowjetunion, Polen, Nepal. Die Autorin der vorliegenden Gedichte lebt seit 2009 wieder in Rubigen, dem Ort, wo sie aufgewachsen ist, im Aaretal zwischen Bern und Thun.

Leseprobe
Ich verstreute mein Leben an den Wind seine Flügel fingen die Fetzen auf und trugen sie fort Ein Singen webt in den Winden von der Seele der aufgegebenen die dahintreibt Ich verstreue mein Leben an den Wind seine Flügel fangen die Fetzen auf und tragen sie fort Himmelblauer Aquamarin verschüttet aus dem Kelch von Enzianen die hoch oben nah dem Himmel wohnen. *** Schieferwolken hängen über einem Streifen Ziegelrot von Dächermeilen ein Kirchturm schiesst ins Himmelsgrau die Zeit steht still und lässt die Grenzen zittern